Master Stage... un placer

Yo no sabía que era verdad aquello de que "en ocasiones la vida te planta en situaciones que meses antes no habrías previsto bajo ningún concepto", hasta que hace unos meses una gran personita me ofreció la oportunidad de trabajar en la noche. Han sido casi cuatro meses rápidos en los que he tenido que renunciar a muchas cosas, cuatro meses en los que la noche me ha tentado de muchas maneras, pero también han sido dieciséis semanas en las que he podido aportar mi grano de arena en casa, de las que sin darme cuenta, salgo hecho casi un arquitecto, dieciséis semanas de las que saco un gran aprendizaje de personas con las que he trabajado y a las que he conocido mientras trabajaba. Desde Chicago... y pasando por toda la geografía española.

La que fue mi labor es conocida como Relaciones Públicas o reparte-flyers para los más exquisitos... El caso es que yo siempre consideraba, o decía irónicamente a mis conocidos y amigos, que "prostituía mi simpatía". Y así era, pero a mucha honra, gracias a ello pasé grandes ratos y conocí a gente divertidísima, siendo siempre honesto con mis palabras y con la mano que me daba de comer. La noche, un mundo aquel, peculiar donde los haya y capaz de enriquecer a cualquiera que sepa donde están los límites.

CientoOnce - Con volar [acústico en Master Pop]

Pero no cabe duda de que de todo este tiempo me quedo con lo que fue el primer concierto de lo que hasta hoy es mi grupo de música. CientoOnce, os he dado la tabarra en más de una ocasión con ello, con ello y con todos mis sueños durante años transformados en letras de canciones que nunca lo fueron, y ahora lo son. CientoOnce se estrenó en Master Pop, en el Barrio de Alicante, rodeados de nuestros amigos y familia. Llenazo total. Un ambiente único y que no podré olvidar. En Master Pop se han cocido las más inverosímiles fiestas (doy fe de ello y también mi cama, que amanecía cada sábado y domingo repleta de confeti) pero también se coció nuestra primera y única puesta en escena personal. Doy fe de ello, Master Pop y toda su gente, vuestra existencia ha sido necesaria... gracias.

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TUA Con un dedo de diamante

TontUrbAcción III

Hace unas semanas, subía caminando desde la biblioteca hacia mi casa con más hambre que un grillo en un bote, menos dinero que el que se estaba bañando y más frío que lavando rábanos... y de repente algo en mi campo de visión entorpeció todos estos sentimientos de ausencia [de comida, de liquidez y de calor corporal]... Delante de mi se dibujaron, nunca mejor dicho, unas trazas indecisas, brutas y talladas. No podía dar crédito a lo que estaba viendo a tres metros de mi presencia, así que me acerqué a corroborar la situación.

Punto y aparte, sí. La escena lo merece. Alguien, en su sano juicio por lo conspiradoras de las huellas arrojadas, había trazado unos cuartos de circunferencia más que sospechosos. Nada, salvo un grano de racionalidad puesto al servicio del momento, podría llevarme a extraer la conclusión que finalmente extraje. Aquel individuo pretendió emular al resto de baldosas que flotaban a su alrededor en aquella acera. Se habían producido dos bajas de dos baldosas, quien sabe si se abrían roto o fugado, y había que actuar con rapidez y economía de medios. Yo propongo dos alternativas:

1. Ante la criminal situación de las dos baldosas perdidas, dos funcionarios municipales se acercaron a la escena del crimen con una furgoneta también municipal cargada con una pequeña cementera plena de la crema pertinente. Vertieron el pastoso elemento sobre las cavidades y tuvieron la siguiente conversación. -Que feete queda esto, ¿no? -¿Y qué quieres que le hagamos? ¿Lo pintamos de fucsia? -Calla bolao... ahora verás...

2. Ante la criminal situación de las dos baldosas perdidas, dos funcionarios municipales se acercaron a la escena del crimen con una furgoneta, también municipal, cargada con una pequeña cementera plena de la crema pertinente. Vertieron el pastoso elemento sobre las cavidades y se marcharon. Dos jóvenes fervientes de talento caminaban minutos después por la misma acera, se encontraron con aquel lienzo en cemento y tuvieron la siguiente conversación. -Tío, tío. ¿Qué te parece? -Crema... tío, ¿estás pensando lo mismo que yo? -Tío, sí tío. -Venga... hazlo tú que yo me pongo nervioso solo de pensar que de aquí al MoMA...


Bua, no sé cual de las dos escenas es mejor... ambas despiertan en mi una profunda sensación de ternura. Gente con inquietudes en cualquier caso, con mayor o menor acierto, con mayor o menos delicadeza, con más o menos pulso, con más o menos conocimiento de causa, pero en cualquier caso, entrañables.

A esto, un año después, es a lo que yo llamaba TontUrbAcción. En este caso es un gesto de alguien poco trabajado, pero un gesto al fin y al cabo, que trata de unificar el espacio urbano hasta donde sus medios le permiten. ¡Me encanta!

¿Qué escena creéis que ocurrió? Al moho le ha dado un poco igual y ya ha comenzado a generarse su microcivilización sobre ese mismo lienzo...

¡¡Sorpresa!! ¡Esto no vale para nada!

Ohhh sí, esta es la sensación que se le queda a uno cuando, a sus veintipico años, pasan 7 minutos tras montar la sorpresa del Kinder Sorpresa. Jo, con lo bien que me lo he pasado yo de pequeño. Al menos a día de hoy sigo manteniendo la ilusión de ver qué será esta vez lo que surja de la chocolatada, que no es poco.

En casa tenemos la tradición de, haya o no muchos regalos por Reyes, poner siempre a mi hermana y a mi un Kinder Sorpresa el 6 de Enero. Ya puede estar la casa patas arriba en Navidad porque la estamos pintando, no importa, si hay Kinder Sorpresa, es Navidad. Y es que sólo en esta fecha lo comemos. De pequeñitos, considerábamos que era caro para comprarlo así como así, así que se convirtió en algo especial y puntual. Me parece que ahí está la llave de por qué, a pesar de lo poco que dura la alegría por la sorpresa, siga siendo algo muy relevante en el final de estas fechas.

Esta vez me tocó una cosa SÚPER chula... ¿me diréis que no? Se trata de una caseta de maderita en la nieve en la que un chiquillo en un trineo se está preparando para salir a hacer el loco. Lo único que hay que hacer es pegarle un castañazo bien dado a la parte trasera de la caseta, y el muchacho sale escopetado unos 43,5 centímetros. Alucinante, ¿verdad? Lo sé ^^

grupeto de locos en la nieve

la caseta mágica

complejo proceso de montaje

Por cierto, hay quien ya lo ha descubierto ^^ He habilitado una nueva sección a la derecha de Bienvenido... [muy discretita y humilde ella] en que cada semana trataré de rescatar una entrada que ha quedado en el olvido, para que quien se anime pueda recordarla o descubrirla. Se titula recuerdo de la semana, muy elaborado, ¿no? Creo que ya hay un buen pack de entradas desde que comenzó todo esto, y tengo mucha nostalgia por que no queden en el baúl de la nada. Espero que os haga recordar y descubrir cosas agradables, divertidas o sorprendentes. En este primer reciclado he traído a Mi amiga Rnedo, merece la pierna acercarse porque Iván Ferreiro se la marca.

Advertencia en Barcelona

¿Llegué a contaros que estuve en Barcelona hace unas semanas? Lo pregunto en serio, no lo recuerdo... soy un caso, y por no ponerme a repasar entradas... que desastre. Total, hace unas semanas estuve en Barcelona fugazmente con motivo del partido que enfrentaba al FC Barcelona y al ya conocido Rubin Kazan. Cremica de encuentro, ¿eh? Pero esa es otra historia que ya os contaré.

Lo realmente importante sucedió horas antes de ese partido. Mi amigo Fran y yo paseábamos por la Diagonal barcelonesa... cuando de repente, ante un paso de cebra, el semáforo en verde, algo me llamó la atención.

"A Barcelona, 1 de cada 3 morts en accidents de trànsit anava a peu. Atenciò! Tots som viandants!"

"En Barcelona, uno de cada tres muertos en accidentes de tráfico, iba caminando. ¡Atención! ¡Todos somos peatones!"

Segundos después, casi me atropella un coche, segundos después conseguí descifrar lo que decía el maldito letrero asfáltico y segundos más tarde hice esta fotografía con mi ultra móvil. Morir en Barcelona, y además habiendo sido avisado de antemano [como el culo, pero avisado] habría sido bastante triste. Además la entrada del partido habría quedado huérfana...

¡Copón! Inventad un puesto de trabajo que consista en repintar todas las mañanas los cartelicos de las narices...

Los tres días seguidos peores de una vida

¡Feliz día del Gordo de Navidad gente en la incertidumbre!

Hoy estoy de un humor especialmente diferente, y es que creo que tengo razones para estarlo. Son días previos a todo lo que viene siendo el paquete navideño, es decir:

- Nochebuena
- Navidad (arbolete, visitas, algún regalico, familia)
- Día de los Santos Inocentes
- San Silvestre Eldense
- Nochevieja (vete tú a saber qué hago al final post-cenica en casa)
- Año Nuevo
- Escapada a Confrides
- Amigo invisible enroscado en la noche de Reyes
- Día de reyes
- Fin [trauma post-navidad]




Y es que los días previos a todo este gran paquete, he escuchado a muchas personas, probablemente sean incluso mejores que el propio paquete vivido desde dentro. Vamos a ver, tampoco tenemos que sobrevalorar el paquete previamente, sino esto que comento, puede ocurrir muy fácilmente, y es una pena. Con lo que mola el paquete de las narices.

Pues bien, que me he perdido entre paquetes, hoy estoy de un humor especial. No he especificado que sea de un humor BUENO, pero que coño, tampoco voy a ser exigente. ¡SÍ! Hoy es un buen día. Tengo ante mi estos dos días y medio para especular sobre mi paquete navideño, disfrutarlo antes de que llegue y retozar en mis pensamientos. Alguno o alguna estará pensando... vaya basura de disfrute previo a la navidad... que poquito te va a durar.

Pues sí amigos y amigas. Esta mañana he despertado de lo que bauticé en su transcurso como... LOS TRES DÍAS SEGUIDOS PEORES DE UNA VIDA. En este concepto no entran, seamos claros, desgracias familiares fruto del fucking destino, ni tampoco otras cosas. En definitiva, es una mierda de concepto, porque me lo aplico yo y ya está, no creo que la especificidad de este concepto sea trasladable. Seguro que vosotros lo tenéis bautizado de manera más sencilla, jeje. ¡Me gustaría conocer los vuestros!

Empiezas un sábado por la tarde con una mierda de tarde... y decides que es mejor dormir poquito para así llegar a un par de objetivos el martes por la tarde... tres días después. Así pasan las mañanas, las tardes, las noches, y cada vez dudas más de que los objetivos vayan a cumplirse, y mucho menos que vayan a hacerlo con suficiente calidad. Después de varios ciclos de largas horas sin dormir, y de tres ciclos de dos horas cada uno con los ojos cerrados... llega el martes por la tarde y te piden cuentas... BASURA, no tienes nada. - Vete a tu casa, cógete una Game Boy, y échate una partida al Tetris, verás que risas te echas amigo.

Punto y final a LOS TRES DÍAS SEGUIDOS PEORES DE mi VIDA. Y no pasa nada, porque ya han pasado. Ya estoy en mi pre-navidad, hoy he dormido 10 horitas, me he levantado con la espalda hecha una mierda (normal... me pasa cuando duermo más de ocho horas seguidas), y... ¡¡a correr!!

Que bien, os he contado mi vida. Con lo poco que me gusta hacer esto a mi... ¿eh? Pero... es que estaba muy chulo el concepto en sí y así de paso os felicitaba el Día del Gordaco de Navidad, espero que os haya caído una pedraica de esas.

^^

PD: Me encanta permitirme decir palabrotas de vez en cuando por aquí.... :P Disculpadlas.

Torres Blancas. Madrid

"Cuando hice Torres Blancas tuve ese único objetivo: molestar a la gente, agredir al paisaje, de tal manera que la gente levantara la cabeza y dijera: ¡caramba!, pero ¿tanto bien o tanto daño se puede hacer con la arquitectura?... ¡Sí, señor! ¡Estamos cansados de hacer paisajes grises, ambientes no molestos en los cuales a lo mejor no es penoso vivir, pero tampoco es gratificante!"


Esto es lo que Sáenz de Oiza dice en sus Escritos y Conversaciones acerca de Torres Blancas, 1969. Un proyecto que sin duda algunos tenemos en nuestra retina, ya que posee una imagen inconfundible. Probablemente tendremos grabada una imagen en blanco y negro de este peculiar edificio. O al menos esa era la imagen que presidía el nombre Torres Blancas en el banco de mi memoria. A día de hoy he conseguido memorizar otra serie de sensaciones que esta mole de hormigón visto me trasladó el día que me acerqué a sus aledaños.

Tampoco me encontraba muy lejos de allí esos días. De hecho me acerqué caminando desde el piso que me daba cama. En un minuto me planté en la Calle Francisco Silvela, la recorrí hasta su principio norte, y desde allí me lancé por la Avenida de América sabiendo que de un momento a otro me encontraría con mi ansiado postre. Premeditadamente me situé en la acera opuesta a donde, en principio, debía aparecer mi amigo Torres Blancas. Creo que intuía que iba a ser una buena posición para mi primera impresión. Y así fue, de repente apareció en mi horizonte ensimismado, la calva de este viejo portento arquitectónico. Torres Blancas estaba allí, tal y como los mapas turísticos me habían prometido.




-"De blancas no tienen nada"- me dije a mi mismo en un primer auto-comentario sarcástico. Pero tras este primer sarcasmo que pensé, porque son reacciones que me acompañan allá donde voy, creo que me enamoré para ese día. Me enamoré de su presencia, de su verticalidad y de su inédita transparencia. Pude soportar poco tiempo en aquella acera alejada de sus raíces, lo justo para hacer alguna rápida toma fotográfica, y enseguida me acerqué al paso de cebra más cercano (como para jugarte la vida con esas enormes avenidas y los zumbaos que hay por allí).



Me daba bastante miedo acercarme y asomarme a aquel límite tan campechano que Sáenz de Oiza había propuesto para su obra. Sí, el límite de la urbanización era bastante extraño, te permite ver lo que ocurre dentro, te deja morirte de envidia, pero a la vez te está diciendo, -Ay gorrión no quieras entrar que no te vamos a dejar- Y así fue. Al menos eso fue lo que me dijo el portero que se encargaba de sus labores en el zaguán del interior. Al parecer hace algunos años aquel edificio era visitado por masas de gente que entorpecían el disfrute de los propios vecinos, de hecho se fletaban autocares desde lejos para hacer visitas guiadas... -¡¡Pero señores!! ¡¡Que ahí vive gente por las noches!!- Así que no tuve una visita fácil.


Tuve la suerte de mostrar mi lado más afable cuando una señorita que se encontraba de mudanzas pasaba por allí. Ésta se ofreció para hacerme pasar con ella al interior del edificio, incluso me permitió ver su vivienda (con cajas y más cajas, señores empaquetando sus enseres y un transistor a todo volumen), por lo cual le estuve muy agradecido.


Entrar en aquel zaguán fue una experiencia única. He de confesar que ni siquiera lo conocía en fotografías, así que fue toda una sorpresa. De repente me encontré sumergido en un pequeño océano. Bueno no, creo que fue algo más parecido a convertirme en un pequeño pececillo en busca de microscópica comida en las tripas de un banco de coral. Empezando por el pavimento, continuando por el revestimiento de las paredes, las formas que éstas trazan sobre el suelo, y concluyendo con la tremendista propuesta de Sáenz de Oiza para dibujar un cielo sumergido que te inunda en incertidumbre... todo ese escenario es una gran poesía. Es una muestra gratuita del más puro organicismo aplicado a la tipología de torre de viviendas y oficinas. Y todo ello sin dejar de lado en ningún momento lo funcional que debe acompañar a un espacio distribuidor como es este.






Ahora sí. Sin burla, pero con ojos pícaros, saludé al portero de Torres Blancas. Un saludo desde aquí, amable señor. Nos introdujimos en el ascensor perdiendo de vista aquel micro-clima y enseguida nos plantamos en la planta 17 de Torres Blancas. Fue poco grato subir tantos metros sin apenas disfrutarlos, así que, cuando la amable (alicantina por cierto) señorita, terminó de enseñarme su "vivienda en proceso", decidí bajar todas aquellas plantas una a una. Hice de aquel momento lo más largo posible. Sentí cada rama de este árbol que es el edificio. Me paré en algunos de ellos, me senté, pensé en otras cosas, me volví a levantar y continué descendiendo. En todas las plantas sacaba la cabeza por el pequeño espacio que quedaba entre el núcleo de escaleras y los pasillos de las viviendas. Miraba extrañadísimo aquella enredadera de luz que Sáenz de Oiza había trazado desde el zaguán hasta la azotea, pero me daba seguridad, es una buena referencia para asegurarse uno mismo de que sigue atado a la tierra.

Azotea

En Torres Blancas se despliega el deseo del arquitecto por generar en un mismo edifico, una ciudad. En ella sus habitantes podrían relacionarse, vivir, trabajar y disfrutar de todo cuanto estuviese a su alcance. Planteadas algunas de sus plantas como oficinas, con un restaurante en la azotea (hoy también oficinas), con espacio jardín en la misma, el espacio común que se desliza en torno a toda la escalera de caracol principal y el jardín que se encuentra a la altura de la calle, Torres Blancas se convirtió en un lugar muy atractivo para vivir, especialmente en los años 70 para personajes muy vinculados con el mundo de las Bellas Artes.


Y bueno, creo que ha llegado un punto en que me he excedido, y quizás no os haya contado nada. Os invito a que visitéis este par de enlaces para saber más curiosidades y realidades técnicas de este lugar. Sin olvidarme, por supuesto, de empujaros a visitarlo si algún día estáis cerca.

Revisión del Interior: Torres Blancas
Los bulos del árbol de hormigón

Este ha sido un pequeño desglose de sensaciones de una visita única, pues no volveré a tener una primera vez con este edificio. Visitad su vista aérea, porque tampoco tiene desperdicio.

PD: No son blancas, ¿verdad? Ui, pero tampoco son varias torres, ¿no? :) Esos enigmas los cuentan mejor en los enlaces que os he facilitado.

El Información en una burbuja

Los autobuses de ALSA son un elemento muy importante en la vida nuestra. Bueno, quizás a mi edad ya menos, pero en la adolescencia era un elemento dramáticamente principal. Tengo 23 años... que después de todo no son tantos... :( pero en aquellos 17 y 18 y 19 y 20... (sí, yo he sido adolescente mucho tiempo) viajaba en autobús de arriba abajo. Especialmente la línea Alicante-Elda-Villena. Villena arriba, Alicante abajo... venga a subir al autobús.

En concreto en mi pasado fue importante, entendería que en el resto de vosotros no. Y evidentemente la gente que me lea desde otro punto lejano a mi Elda natal, no entenderá que es eso de Elda o Villena, pero tendrá su correspondiente línea que recorrería pueblecitos en los que identificarse. Yo viajaba por muchas razones. Pero hay infinitas razones.... amor, deporte, estudios, trabajo, ocio, familia...

En estos viajes de no más de media hora no da mucho tiempo a dormir. Además, en estos autobuses solía haber personas que daban un poquito de miedo. Yo me cogía bien a mi mochila, me apretaba al asiento de ventana y echaba la cabeza. Despertaba cada tres minutos. Quizás nunca llegase a dormir, pero traspuesto traspuesto sí me quedaba. En ocasiones tenía tiempo para escribir en mi libro de pensamiento, ese en el que escribo las mil lecciones que se me ocurren conforme crezco. En ocasiones me dedicaba a observar al resto de pasajeros, a escuchar conversaciones ajenas, y en otras ocasiones en que la noche había sido larga por razones varias... dormía a mi modo. Pero siempre hubo un denominador común: el periódico sobre la rejilla.


Quizás sea cosa mía, pero siempre que subía a uno de estos autobuses, había al menos uno de ellos. Información a poder ser. Plegado a poder ser. Si podía ser con el titular bien grande cara abajo. A poder ser nunca lo cogía. Él estaba ahí y yo abajo, cada uno sabía cuál era su sitio. Quizás le interesase más a quien viajase en la siguiente adolescencia.

Aquí va un texto que escribí en uno de aquellos viajes allá por el 2005 ,mientras era observador de aquellas personas que subían al autobús y, tratando por todos lo medios de guardar el equilibrio, caminaban hasta los asientos del final y permanecían en silencio, unos más que otros, en su desgraciada burbuja. Quizás un día se convierta en canción, que fue la razón primera por la que nació, pero por ahora le doy salida con vosotros, y estoy seguro que le hace mucha ilusión.

Escondido en un zulo y sin querer mirar atrás, esperando un motivo o una mano que me haga zarpar. Ahora ya no quiero ni intentar ser feliz por dibujar mi sonrisa en una falsa claridad. Y mucho menos permitir que el horizonte sea algo más, que una línea donde ver el final, o volver a conmoverme cuando veo una postal, en la que un niño se refleja con un futuro ideal.
La vida a mi me ha dado todo, pero nada al final.

Mi nombre ya está escrito en un destino, el cual no da para más... cuando duermo y lo consigo ,ese es mi momento de paz. En esas ocasiones, siempre sueño con un mundo donde yo era el capitán, y una tropa, mi familia, me seguía sin pensar. La felicidad nos daba confianza y mucho más. Un trabajo, unos amigos... un lugar donde posar mis tristezas y alegrías, pero sobre todo mi dignidad.
Pero yo mismo rompía esa oportunidad, de alcanzar lo que quería desear.

Abril 2005

Nuria Carrillo en Haití

La destrucción y el infierno que debe vivirse en estos momentos en Haití, creo que no se ajusta a alguna descripción que alguien, desde este lado del océano, pueda hacer. La experiencia debe ser algo para toda la vida.

Nuria Carrillo fue mi animadora en el grupo en el que yo militaba cuando tenía dieciocho o diecinueve años por aquellos años 2004 y 2005, Juventud de Acción Católica. Sí, nos reuníamos los cinco o seis integrantes del grupo católico que os he nombrado y compartíamos buenos ratos. Ella siempre se ha caracterizado por tener un corazón más grande que las arcas de la Iglesia, muy grande. Es una persona tierna, transparente, trabajadora, entregada y con una voluntad de hierro. Alguien que siempre parece que podría ser la mejor amiga que cualquier persona desea, amable y rebosante de simpatía.

Desde que aquella etapa terminó, sólo hemos podido coincidir de vez en cuando por Elda. He tenido noticias de ella durante estos años porque compartió estudios durante un Máster en Alicante con mi hermana. Y tal y como se podía prever, dos personas como ellas hicieron buena amistad.

Hace un par de meses mi hermana me comentó que Nuria se había ido con una ONG belga a Haití como cooperante. No me extrañó demasiado esa iniciativa suya de largarse al extranjero a echar una mano y a la vez aprender todo lo que pudiera en su campo. No estoy presumiendo de ser un gran amigo de Nuria, ni mucho menos, porque no es el caso. Sólo presumo de conocerla y de que una chica tan emprendedora como ella, naciese y creciese en Elda. De eso presumo y me siento orgulloso y muy contento por ella.

Hasta ahora no habíamos tenido noticias de ella. Y hoy, gracias al Información, hemos podido saber que se encuentra a la perfección, que está donde más se le necesita, ayudando en Haití. Si queréis saber un poquito más de la situación, haced click aquí.

Respecto a lo sucedido en Haití, y especialmente en Puerto Príncipe, no voy a pronunciarme. Sólo espero y deseo que vuelen lo más rápido posible los males quedan y van a quedar allí, y que nadie olvidemos esto cuando desaparezca de los medios de comunicación.

Quería contar que existe una persona, Nuria Carrillo, que desde Elda viajó a Haití para ayudar, y que en los peores momentos... allí se queda para seguir ayudando. Le deseo desde aquí todo lo mejor y todas las fuerzas del mundo. Es un pequeño homenaje y quería dároslo a conocer.

Una de ellas... Emily Warren

Anteayer, en clase, nuestro profesor más "historias" que jamás he tenido se detuvo un tiempo para contarnos un curioso e interesante hecho real.

Nos sitúa en la ciudad de Nueva York en 1870, cuando comienza la construcción del famoso Puente de Booklyn. Éste, desplegando unos 1800 m. de longitud en el aire para unir Manhattan y Brooklyn, fue diseñado por una firma de ingenieros propiedad del ingeniero civil John Augustus Roebling.

Pues bien, este señor con lo único que tuvo suerte en la vida es con aquello de resultar un genio de la ingeniería, porque morir de la forma que murió, no se traduce en ser suertudo. John Roebling se rompió un pie durante la construcción cuando un barquito chocó contra la zona en la que se encontraba dando instrucciones. Se conoce que el barco portaba una lanza en proa... y cuando encalló en el muelle, le atravesó el pie. Mentira, esto último es suposición mía. Total, que pocas semanas más tarde, nuestro amigo John murió debido a esa enfermedad que te dicen de pequeño que coges cuando te clavas un clavo oxidado... el tétanos, le amputaron los dedos del pie por su accidente y si el cirujano en cuestión no era muy bueno... PAM.

De repente había un puente maravilloso a medio construir, y el máximo dirigente del proyecto coge y se muere. Esto en cualquiera buena familia puede ocurrir. Lo que sucedió a continuación es que el hijo de nuestro John, Washington Roebling, le sucedió en el cargo. Pero tal es la suerte que corrió esta familia, que recordemos no iba más allá del hecho de tratarse de mentes privilegiadas, que Washington también sufrió un pequeño accidente laboral mientras trabajaba en los pozos de cimentación. "La enfermedad de los buzos", derivada de unos problemas con compresiones y descompresiones en una cámara de aire durante la ejecución de los mencionados pozos de cimentación, le postró en una silla de ruedas. Es triste la suerte de esta familia. Pero no hay mal que por bien no venga.

Incierto, a mi no me gusta ese dicho, y tampoco encaja del todo en esta historia, pero mola decir alguno de vez en cuando. De alguna manera esta situación llevó al límite a Roebling Jr., quien desde un pequeño apartamento neoyorquino que él mismo compró junto a las obras del todavía-no Puente de Brooklyn, supervisaba cada día en la distancia aquel elegante mastodonte que enlazaba los dos barrios. Pero esto como estaréis pensando... no era suficiente.

Una de ellas entró en escena. No significa que no anduviera por la escena años antes... pero seguramente pasaba más desapercibida. Emily Warren , la esposa del hijo de nuestro querido y ya fallecido por aquel entonces John, se convirtió en la ayudante del primero de ellos. Ésta cada mañana recibía las instrucciones de su marido y se dirigía a la obra con nuevos objetivos que alcanzar. Aprendió los objetos más importantes de ingeniería, lo suficiente y más como para dirigir la obra de uno de los puentes más importantes de la historia, lo suficiente como para cada día enfrentarse al barro y los cansados obreros que estaban a su disposición.
Emily Warren fue una de ellas, una de esas mujeres que cada día hacen historia en sus casas, con su familia, en su trabajo, en su soledad o en su genialidad. Emily Warren fue la primera en cruzar el Puente de Brooklyn una vez ella dio su última directriz.
Cosas que pasan cuando un profesor intenso... se deja llevar en el día contra la violencia de género. Y que conste, con todos mis respetos, que no me gusta celebrar este tipo de días especiales.

Ha pasado a mejor vida

No sé si alguien recordará aquella Tragedia en el balcón que conté hace ya unos meses quizás. En ella...la periquita que residía con nosotros, desaparecía de manera un tanto dramática. Zorra-Puta-Penca-Furcia-Marrana era su nombre. Pues bien, he deciros que pasó a mejor vida, ya es oficial.
La periquita en cuestión vive a diez jodidos metros de aquí. La jodida periquita al parecer quiso ser libre y voló desde mi balcón hasta el suelo de nuestra bonita calle. Se conoce que se rompió una patita, o al menos se la lesiono levemente, y una vecina la recogió y adoptó en su casa. Mi madre lo llevaba comentando ya unas semanas...

-Me ha parecido escuchar un periquito enfrente de casa. Antes no tenían...(cara de mosqueo)

Pero todos la dimos por loca. El otro día, la muy osada le preguntó a la vecina que allí vive (con un par de huevos máma) que si había visto a algún periquito en la calle...y su respuesta fue la de la historia que os acabo de contar.

Zorra-Penca-Jodida-Puta en primer plano. Amarilla como
sólo ella sabía ser. Que no...que aún sabe : )

Así que Zorra-Puta-Marrana-Puerca-Penca...está vivita y coleando, y lo que es más, con un compañero de celda y esperando huevecitos de Bebé-Periquitos. Me alegro por ella...pero estoy algo resentido porque nos abandonó...y abandonó a PeriquitoCopón.

PeriquitoCopón ahora es la mar de feliz, pero me planteo (ya que la gente es tan pesada y por mi propia reflexión) darle un/a compañero/a de celda. En la próxima encuesta os haré una curiosa pregunta tras la que hay una importante decisión. Esto es todo, quería contar la situación que se da en este momento porque forman parte ya de este sitio.

PeriquitaCopona...VEP (Vive En Paz)
PeriquitoCopón.....WE LOVE YOU

Olor a castañas asadas

Es el sub-nick que le he leído a alguien en mi msn. ¡Qué alegría tan grande me ha dado! Bueno...yo no es que huela a castañas asadas, por aquí por casa la verdad es que aún no han aparecido. Y yo que me alegro. Prefiero ser consciente de que se acerca la época de las castañas...y esperarlas con intensidad, a que de repente llegue un día de la Universidad, cansado y enfadado conmigo porque no fluye cualquier dibujo, y mi madre me diga..."¡Tengo una sorpresa! He traído castañas" Y que conste que a mi me encanta ser sorprendido.

Las castañas, además, me gustan sin asar, a mi me gustan cruditas, tiernas y bien amarillas. Fáciles de pelar y con ese olor nada intenso pero que hace lo justo para alumbrarte con lo que vas a disfrutar a continuación. Sí, así son las castañas para mi. Un bien estacional que en el momento en que desaparecen de los mercados...no lo lamento porque las he disfrutado bienmente. Un bien anhelado cuando se acerca su época (recuerdo que nos acercamos con paso firme a ella) y con el que se disfruta sabiendo que va a llegar. Y es que no huele a castañas asadas, pero el cielo en estas primeras lluvias otoñales, el frío con el que cogemos el primer resfriado, los historias de nueva temporada que empiezan a echar raíces y asustan por sus dimensiones...todo ello, sí que trae castañas bajo el brazo.

Hoy me he levantado resacoso, y mi hermana me ha advertido de la muerte de Andrés Montes. No voy a hacerle ninguna entrada homenaje, pero él era una de esas personas que crees que siempre va a estar ahí, en el panorama televisivo. Un personaje en toda regla que siempre recordaré con cierto cariño. Que importante es estar vivo, por dentro y por fuera. Disfrutémoslo.

Por último, (siento estar citoso últimamente) dejo un fragmento del mágico libro Ensayo sobre la ceguera. A ver si por fin veo la adaptación al cine A ciegas, a sabiendas de que me puede decepcionar.

"Se levantaron trabajosamente, vacilando, con vértigos, agarrándose unos a otros, luego se pusieron en fila, primero la de los ojos que ven, luego los que teniendo ojos no ven, la chica de las gafas oscuras, el viejo de la venda negra, el niño estrábico, la mujer del primer ciego, su marido, el médico va el último. El camino que tomaron lleva al centro de la ciudad, pero no es ésa la intención de la mujer del médico, lo que ella quiere es encontrar rápidamente un sitio donde dejar seguros a los que vienen detrás, e ir sola en busca de comida. Las calles están desiertas, es aún temprano, o quizá sea la lluvia, que cae cada vez más fuerte. Hay basura por todas partes, algunas tiendas tienen las puertas abiertas, pero la mayoría están cerradas, no parece que haya gente dentro, ni luz. La mujer del médico pensó que sería una buena idea dejar a sus compañeros en una de aquellas tiendas, reteniendo el nombre de la calle, el número de la puerta, no vaya a perderlos al volver".

José Saramago, Ensayo sobre la Ceguera

Joer...que importante es estar vivo y ver. ¡Me voy a aprovecharlo!

Tres vasos de leche

De repente te descubres una noche en una mesa de un restaurante hablando con tus amigos acerca de cómo serán las mesas del banquete de tu boda: ¿redondas?....¿o más bien serán rectangulares?

Menos mal que en nuestro caso el restaurante era el chinoFer, que simplemente nos estábamos riendo de la gente que hacía eso y alegando que ellos sí que eran mayores y , claro, menos mal que nosotros además de ser amigos, todavía éramos colegas.

Creo que está empezando a no afectarme para nada la teoría de que nos hacemos mayores, cumplir años me supone menos tonterías del tipo...."Tíiiiio...qué mayor" Ahora sólo la costumbre me lleva a comentarlo y decirlo. Y es que hacerse mayor es así, igual que el sol sale por las mañanas y que PeriquitoCopón está empezando a quererme. Es momento de aprender y valorar la situación en que nos encontramos sin tener en cuenta en qué momento de la vida nos encontramos. Cuando leí esta etiqueta en el dorso del paquete de leche que mi madre bebe, me di cuenta de varias cosas y conclusiones:


1. De 11 a 24 años (ambos inclusive) debemos tomar tres vasos de 400 mg. cada uno.
2. En este periodo de edad todavía NO somos adultos, eso ocurre en el siguiente.
3. Aprovechemos ahora que podemos tomar, legalmente, tanta leche a diario ya sea con o sin Cola-Cao.
4. Las mujeres desde los 40 años pueden bañarse en leche.
5. Cuando sea adulto según esa guía láctea...a pesar de su propuesta...beberé los vasos de leche que quiera:)


Me haré mayor aquí...

Tragedia en el balcón

Pues se conoce que debió escucharse un enorme golpe contra el suelo, pero se conoce que yo estaba escuchando música y cantándola, ¿vale?
Como yo seguía en mi mundo en la salita...la tragedia no la viví yo directamente, sino mi hermana, quien al llegar a casa y al salir al balcón puso el grito en el cielo. Vino a la salita y me hizo la famosa pregunta de..."¿No has escuchado nada?"...
Mi respuesta era un NO, evidentemente, así que me dijo la mala y triste, pero reveladora noticia que yo confirmé al llegar al balcón.

La jaula de los periquitos de alguna manera había llegado al suelo, se habían separado la pieza que hace de soporte de la envoltura metálica, y por lo tanto una enorme puerta se había abierto a placer para los señores periquitos.

- Joder que golpe PeriquitoCopón, para habernos matado. Bueno, vamos allá, es nuestro momento.
- Zorra de mierda, hija de puta, yo no quería esto. No subas a esa barandilla, no hagas tonterías, todavía estás a tiempo de salvarte....
- Mira que eres pajarico...(BOOOOO) ahora mismo te vienes conmigo y abandonamos a estos humanos. Venga...¡salta conmigo!
- Que te he dicho que no ¡Furcia! ha llegado el momento de hacer lo que pienso y dejar de obedecerte como gran periquito que soy. Me gusta cuando salen al balcón y gritan mi nombre aunque les escuchen en la calle...será que no repiten el tuyo...¿eh, Zorra-Puerca-Puta-Penca-Guarra? Lo siento...pero no te seguiré en esto...
- Muy bien PeriquitoCopón...tu sabrás lo que haces.

La mujer periquita se debió plantar de un salto en la barandilla de mi balcón y lanzarse al vuelo...yo creo que no sabía volar demasiado y ha acabado mal en algún sitio. No me alegré para nada cuando reconstruí el suceso...pero este ha debido de ser lo más parecido a una reconstrucción de los hechos. PeriquitoCopón seguía en la jaula, con la puerta de par en par...pero él dentro de ella esperando a que alguien de esta familia entrara gritando su nombre y recompusiera todo el estropicio.
Si alguien encontrase a Puta-Penca-Zorra-Puerca (en primer plano) ...que me avise, que no le guardo rencor, me ha entristecido su marcha realmente:(


PD: Sí! Volví de Lanzarote!! Ya mostraré "experiencias" de esta maravillosa "experiencia":):)

PeriquitaCopona...DEP
PeriquitoCopón.....WE LOVE YOU

Patear!!

Patear mola!
Es pegar patadas...a lo que sea. A un balón también...aunque yo prefiero jugar al fútbol. Sí, genérico, aunque yo a lo que juego es a fútbol-sala. Quizás sea la última vez que juegue en un equipo con gente con la que llevo mucho tiempo haciéndolo. En los próximos días puede ocurrir, pero bueno, en el camino quedó otra gente como yo que se separó. Recordar será divertido, aunque si puedo volver a sentirme parte de un equipo, lo agradeceré.
Parece algo frívolo un equipo, pero pertenecer a un grupo completa mucho a una persona. Sentirse parte del grupo, más aún. Y si te diviertes entretanto...puedes darte palmadicas en la espalda ya...La gente que lo haya vivido quizás lo entienda más o menos cercano.


De izda. a dcha. y de arriba a abajo: Luisma, el Justi, el Honda, el Patán, tu amigo Andrés, el Caboli, el Rufo, Juan Pablo, Luisito y vuestro amigo Fran

Los sub-nombres los digo con todo el cariño del mundo...aunque anticipo que jamás leerán la entrada:) Aquí empezó todo, con gente CASI totalmente distinta, siempre quedará Andrés.

Esto ha formado mucho tiempo parte de mi, así que se merecía una llamada en este espacio, jeje. Ya contaré como termina mi último capítulo.


"...me acuerdo de cuando configuré mi entorno para que cuando tu presencia entrara en él, unas notas melosas y personales anunciaran tu llegada. Era guay cuando llenaban la habitación....ay que bien..."

Otro momento dado

El Batido sin Fondo

Es la primera vez en todo el curso que empalmo íntegramente una noche con el día siguiente. Proyectos nos invitó a ello en un momento en el que no podíamos decir que no. Todavía llevo encima las horas de sueño que no han llegado, y me acuerdo que no hace mucho se me ocurrió la brillante idea (sin deslucir el fabuloso render que teníamos entre manos) de crear o invitar a crear el Batido de Chocolate sin Fondo. Y es importante el tema de que sea chocolate y no vainilla el sabor en cuestión del batido. El chocolate es el que pide a gritos una vez empiezas a escuchar la pajita pelearse con las burbujas y el escaso líquido que queda en el fondo....
- Por favorrr!! debo haber más!!
¿Cómo que debo haber más? "Ha" tú hombre...siempre exigiendo.
Y es que me indigna que además de que el chocolate ha llegado a un lugar tan privilegiado en nuestra escala de valores gracias a nosotros....encima ande con exigencias. El tema es que mi madre me echa muchos batidos de chocolate para almorzar cuando voy a la universidad, y siempre me ocurre lo mismo...acaba sonando ese estúpido roce entre las burbujas a restos de batido y aire succionado por mí mismo. Me suele irritar. Pues he propuesto en voz alta que creemos un batido sin fondo. Simplemente quería que quedaran pruebas de las intenciones por si alguien lo consigue antes que yo...se sepa que soy el inventor, o ideador:)

Hoy un señor Arquitecto Jin Taira nos ha corregido los proyectitos y nos ha enseñado un poco de su trabajo...he entrado en trance de semisueño en un un par de segundos dados...y se ha percatado...y me ha apercibido de ello, que lástima de situación:):)

Se terminó La Geria, Lanzarote...hasta siempreee:(:(

Jaque y Mate

Movimiento último
El reloj sobre la mesa recordaba con un duro tic tac que seguía ahí.
-Mueve la torre! Gritó un pequeño duendecillo, que sólo él podía ver, desde la grada.
Separó la mirada del ser dimuto y volvió mirando, primero a su contrincante, a su tablero, pero no hubo torre que valiera.